WEIRD FISHES

In the deepest ocean

The bottom of the sea

Your eyes

They turn me
Why should I stay here?

Why should I stay?
I'd be crazy not to follow

Follow where you lead

Your eyes

They turn me
Turn me on to phantom

I follow to the edge

Of the earth

And fall off
Yeah, everybody leaves

If they get the chance

And this is my chance
I get eaten by the worms

And weird fishes

Picked over by the worms

And weird fishes
Weird fishes

Weird fishes
Yeah I, I’ll hit the bottom

Hit the bottom and escape   

Escape
I'll hit the bottomHit the bottom and escape

                                                                                                            Escape

Weird Fishes/Radiohead

http://negroperro.wordpress.com/2008/01/31/weird-fishees-radiohead-traduccion/

Desde la primera vez que te ví me gustaste. (De repente: Me pregunto cuántos pueden decir lo mismo. Y si me hago esta pregunta es porque me estoy empezando a sentir con el privilegio de la primicia). Después, tus primeras palabras me extrañaron: venían de un libro incitable (que incita y que no es citable). Fue un poco insólito, inédito, y tú: imperfecta, sobre todo esto último, imperfecta. Te di un "follow" inmediato.

Eras imperfecta etimologicamente hablando: no acabada, que vale tanto como decir ¿interesante?, que aún le falta por desarrollar una parte, que oculta algo, que tiene un abismo insondable, incógnito e incognoscible.

Nunca te di importancia. No eras nada cuando eso. Pero poco a poco mis sueños se empezaron a poblar de tu imagen imperfecta. Tu rostro empezó a tomar rasgos de perfección, y tus palabras me empezaron a llenar de espanto: ¿Qué clase de mujer podría invocar esos conjuros, intentar describir infiernos impenetrables, por lo menos tocar con la palabra Eso de lo que nadie más siquiera podría comprender en mil vidas?

Y luego...tu orientación intuitiva. Si la inteligencia es esencialmente lingüística (Inte-ligere/leer dentro), y tú lo eras, sumar a esto la intuición de lo real (aspiración artística), terminó por raptarme del estupor al pasmo.

Extravagante aunque intimista, no te importa decir incomprensiones, arriesgarte al rótulo de lo desadaptado. Tus puntos iban en ascenso, y yo, yo que soy tan pendejo, empecé a darle cabida a un sentimiento.

En estos días en los que algunas mujeres me han hecho guiño, tu imagen se fortalece. ¿Normal no? Eliges entre opciones y si éstas no existen, es decir, no es más que una sola, simplemente te quedas con nada.

No quiero una mujer contradictoria: eso es vulgar, común: la mayoría de las mujeres son inestables. De hecho, yo soy inestable, indigno de confianza. Siguiendo a Weinninguer, soy tan mujer cómo tú lo eres hombre. Y sin embargo, no he podido dejar de ver tus senos y tus piernas, tu sonrisa que me imagino después del coito: ansio penetrarte porque no puedo penetrar tu alma. Me quemo y me encaracolo: me niego a la obsesión necesaria para plantearte cierta. Preferiría que fueras una fantasia: pero eres una mujer ¡y qué mujer!

Odio que cites sin referencia. Pero no importa, esos aforismos fueron puestos para mí, para nadie más. Hay un monstruo detrás de nuestras sombras, y se oculta mientras éstas se deslizan. No tenemos Dios, tenemos un Demonio luminoso que nos ignora y nos entrega a la molicie del amor.

He imaginado tu cuarto y tus pinceles, tus drogas, tus viajes musicales hacia el vacío. De repente te imagino con sida y drogadicta, suicida y pura.

Quiero que cada vez que hagamos el amor, reivindiquemos nuestro pacto de muerte...

Pero, ¡Alto!...Tiempo, no quiero más...así está todo en orden. Me he excedido, he osado asomar mi nariz al umbral. No quiero seguir con esto.

Te dejo, dejo tu mirada que no me dice nada, tus fotos que solamente me confunden, tus palabras, hijas de una lógica extramundana. Dejo tu fantasma en la computadora, tu voz en el twitter, tu cuerpo en la ficción.