EL ESPÍA AL QUE LE DIERON SPAM

El gran problema que tiene este churrisco es que tiene un antecedente fílmico muy bien hecho (BBC Tv. 1976). Los especialistas no dudaron en puñetalificarlo en base a esas tintosas apreciaciones propias de los fanáticos de John Le Carré (escritor de la trilogía “Karla” de la que se basa la peli: Tinker, Tailor, Soldier, Spy[1]; The Honorable Schoolboy y Smiley's People). La neta únicamente ví los primeros capítulos de la serie, y aunque dicen que fue la quinta esencia en rollos de este rollo, digo que a esta película solamente le hizo falta más tiempo para exponer aquellas virtudes que tuvo la serie. (Aunque de hecho a mi me parece que la capacidad sintética de la película es muy notable, hasta chance dio de meter la subtrama del romance entre Ricki Tarr e Irina).

Como a mí me vale chetos el que se juzgue a una peli en base a sus antecedentes (sean librescos o televisioneros), e incluso, en relación a otras películas sobre los mismos caracteres, historia, tema, personajes, etceteraetceteraetcteraetcetera…procederé a platicarles de ella desde el punto de vista de ella misma (Maestrazo Ayala Blanco dixit).

¿Express americano, inglés o de plano Decaf?

Pues resulta que el añejo quinta esencia representación de espíritu inglés, ex agente secreto del MI-6 (Servicio de Inteligencia Británico) George Smiley (Gary Oldman), le hacen el encarguito en plena guerra fría por el secre del Primer ministro inglés, Oliver Lacon (Simon Macburney), para seguir los pasos del extinto “Control” (William Hurt) después de que éste la cagara por  una misión fallida en Hungría en donde el espía Jim Prideux (Mark Strong), fuera muerto (aparentemente pues luego resulta que está vivo), ya que sospecha que el viejo “Control” tenía algo de razón pues parece que hay gato encerrado en el interior del mismo MI-6.

Ya coño, yo soy el malinches, ¿Ya nos podemos ir a nuestras respectivas casas a dormir?

De hecho, el viaje a Hungría por parte de Prideux fue para hacer contacto con un sujeto quien le iba a soplar quién era el traidor que le estaba pasando los top secrets de la agencia a los rusos.

“Control” sospechaba que podía ser el traidorcillo pérfido uno de los 5 (sino es que todos), dirigentes del consejo directivo de la agencia: Bill Haydon “Tailor” (“Sastre”: así les puso “Control” para identificarlos secretamente. –Collin Firth-), Roy Bland “Soldier” (“Soldado” –Ciarán Hinds-), Percy Alleline “Tinker” (“gitano” –Toby Jones-) Toby Esterhase “Poorman” (“Hombre pobre” –David Dencik-) y el mismo George Smiley “beggarman” (“Mendigo”).

Mi vida Svetlana

Así las cosas, todo se complica en medio de la infidelidad de la esposa de Smiley con Haydon, la amistad de éste con Prideux, el amorío de un “simple gatillero”  Ricki Tarr (Tom Hardy) con la espía rusa Irina (Inolvidable Svetlana Khodchenkova), la fugaz amistad con “Karla” por parte de Smiley, y un largo etcétera que dejaré para que adivine quien lea estas líneas.

“El espía que sabía demasiado”, aunque en realidad no sepa ni madres. Eso es lo bueno: que no sabe qué pedo. Puntillista, a lo Seurat, todo el guión, disperso, nos comunica un acertijo por descubrir. De ahí la necesidad de la falta de antecedente.   

Para terminar na más quisiera apuntar algo muy chingón del guión que me gustó: la fiesta de navidad de la agencia que es usado como evento-eje del resto del desarrollo de la trama. En ella confluyen todos los elementos que luego crecerán hasta disolverse en los bordes de la cinta. 

Aquí La Mer, cantada por Julio Iglesias:

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[1] El título de la película, tiene por referencia al cántico infantil de origen inglés “Tinker, Tailor”: “Tinker, Tailor, Soldier, Sailor, Rich Man, Poor Man, Beggar Man, Thief.”

MÁS TURBADOS QUE NUNCA O LA VERGONZOSA...ETC.

¡Ya pinche chamaco dejáte ay que te van a salir pelos en la mano!

El segundo largometraje del ya peliagudo escritor afroantillanolondinense, escultor, exjugador  de futbol, fotógrafo y director Steve MacQuen (no confundir con el del Gran Escape), nos llega (para variar) con su para-siempre-seremos-brothers-aunque-termine-haciendo-churros-y-tú-obras-de-arte, Michael Fassbender, (¡Uta! Ese wey ya es como el guajillo de todos los tacos: 300 de Zack Snider en 2006, Inglourious Basterds de Tarantino en 2009, Haywire de Soderberg en 2012, Prometeus de Ridley Scott también en 2012, sólo por citar algunos y ¡hasta una peli de don chingón Terrence Malick para el 2013 según afirman lenguas viperinas!). Sólo le hace falta filmar una peli con Hitchcok de no ser porque ya se murió. Todo ese curriculum fílmico (con todo y la vergüenza de haber trabajado con Spielbergh en Band of Brothers), no sería nada (nada de: vacío, vacuo, ausencia, superfluo, frívolo, irrelevante, etc.), sin su papel de Bobby Sands en la opera prima de MacQuen (no con fundir con el de Cars): Hunger.

Como buena película mexicana...Ten tu llegue.

Dejemos como harina de otro costal esa gran cosa que fue Hunger para centrarnos en la peliculita que me chingué hoy y que hasta me hizo entrar en terapia psiquiátrica al recapacitar que eso de jalársela con catálogos de lencería de Chedraui ya está muy mal. (Es broma).

Reseña: El jovenazo (tengo que decirle así puesto que tiene como mi edad), Brandon, vive en una soledad onanista en su departamento-espacio-vital-si-me-lo-invades-te-mato en la ciudad de Nueva York gozando de las mieles de ser Yupie, metódico y forever alone, y cogiéndose a cuanta morra pueda: putas, (perdón, sexoservidoras) con y sin cámaras web, una o con dos al mismo tiempo, compañeras de oficina, chicas fáciles en el bar, y hasta con la viuda Manuela de 5 hijos, etc., cuyo vacío existencial lo llevará al anticlímax antipornográfico antiheroico cuando su hermana Sissy (la muy princesita bonita Carey Mulligham), entre a su vida intempestivamente y le enseñe que el sexo tiene sus qués, porqués, dóndes, cuándos, cómos y con quienes. Desde luego no era la intención de la chica hacer esa terapia lacaniana, solamente quería huir de su drama amoroso no correspondido y de paso cortarse las venas y acostarse con el jefe de Brandon, David (James Badge Dale), ante la estupefacción de aquél quien no se decide si va a hacer a su hermana en tacos o en moronga.

No manches, nadie le ha dado un puto "like" a mi Blogger: me cortaré las venas.

Shame: pecadillo vergonzoso de anónima ciudad invasora. El espacio en blanco, la mirada vacía hasta el punto del hartazgo de Brandon. La mirada cómplice, la sonrisa coqueta, el escrutinio erótico, el scaneo pornográfico. La vergüenza. Sí: la Vergüenza: increíble la escenaza en donde la chica del subway (preciosísima Lucy Walters), inicia con la mirada luminosa de una belleza que nos admira, para luego pasar al movimiento de labios y la ligera sonrisa orgásmica y concluir en un sigiloso toqueteo entre las piernas. Y la sortija de bodas románticamente a lado de la de compromiso entre los dedos de esa rubiazasa que de repente, en un movimiento sutil descubre lo inapropiado del pequeño affaire de miradas.

¡Oyeme pero qué bien! Ser un stalker puede ser tan horny.

En Hunger la tópica era el límite del cuerpo en contacto con el espacio represor del poder. En Shame la onda es ver al cuerpo como la herramienta represora llevada hasta las últimas consecuencias del placer. Herramienta convertida en arma, de autodestrucción, el drama de Brandon es la paradoja de la fertilización infértil: Onán entregando su semilla a una tierra indiferente, una que no puede hacer brotar nueva vida de sí. Ahí era el tormento del cuerpo, aquí la voluptuosidad excesiva. Diría Guido Ceronetti que el silencio del cuerpo atrapa el alma en las zonas de mayor pestilencia: aquí el alma se esconde en la oscuridad de los deseos rotos, en los placeres carnales descarnados descarriados deslechados, tirados a la pendeja en un baño de citas gay.

MacQuen: vean, tienen que transmitir esa dulce relación comprensiva entre hermanos, leales, solidarios, tolerantes...o sea, pueden partirse la madre según la parte proporcional que les corresponda.

Atrapan los planos secuencia, la toma única exenta de todo montaje: temporalidad sostenida por el puro acontecimiento de la actuación de los personajes, sus gestos, sus caricias, sus momentos incómodos. Ya en Hunger, MacQuen expone la temporalidad como una suma de acontecimientos desarticulados de una sustancia o juicio: vemos el puro hecho, la pura presencia de un pedo psicológico desprovisto de explicación psicoanálitica puñetera. Inolvidable la secuencia de sola toma del maratón nocturno de Brandon intentando descargar su impotencia ante el acostón borrachero que tienen su jefe y su hermana. Atrapa el hermoso rostro de la Mulligham cantando un “New York, New York” cortavenas ingenuamente inverosímil de ser tocado en un café-bar in neoyorquino sin mayor talento que el de la frivolidad de tener meseras brasileñas (aquí tienen: http://www.film4.com/videos/article/shame-clip-new-york-new-york). 

Atrapa la escena del hotel en la que la oficinista Marianne (Mi vida, Nicole Beharie), se ve frustrada porque el coñazo de Brandon no puede terminar el acto que (eso lo sospechamos todos), significaría para él un ligero contacto realmente humano a través del sexo.

Rescatable la superactuación del cabronazo Fassbender que de robot no tiene nada, ni de magnetófono. Y lo mejor son el cast de las chicas Fassbender: todos unos culazos, desde las prostis hasta la american blonde anónima (ni tanto, ahí tienen su nombre: Lucy Walters) del metro, que lo único que hacen es querer pasarnos al bando de los sátiros.